Sobre esta camaleoa cama de palavras
Se esvaem os leitores e opositores
Buscam sentido, buscam sentir
Algo que busco em mim
Leio e não sou lido
Creio, não sou crido
É um brusco descaso sólido
Solidão é uma metáfora fora de meta
São versos sãos os que tanto pleonasmo
Dias de cão quando de marasmo
A cortina mantém as noites
A luz se faz no papel
O papel d'A Imaginação
É livre e eterno
E nele deito com deleite
Neste leito que acalenta doentes
Da sanidade aparente
De amor como eu carentes.
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