Terça-feira

Hoje o dia não é meu

Não tenho hora comigo

Embora tenha sido meu melhor amigo

O saber do amigo do saber

Sabendo que sou eu

Sem saber já sei sem dúvida

Sartre ou Sócrates

Sinestesicamente

E seguiu-se com recheios de ansiedade

Pitadas de dor

Temperado com angústia

Banhada em culpa

Resfriada pelo esforço

Reaquecido na angústia

E digerido na dormência do ser

Mais um dia na capa invisível

Observa e morre

Escuta e morre

Fede a podridão circundante

Já sinto o sabor do julgamento

É cinza!

Há alguns inoculáveis olhos

Por fim o acaso vem agir em nome do destino

O bom lobo à casa retorna

Uiva saudando os deuses

Dança em silêncio

Silencia em sonhos a voz eterna de seu meio-homem.